Prisão Domiciliária

Vou regressar a Angola, ou melhor à prisão domiciliária. Mas pior foram as primeiras 3 semanas: prisão num hotel de 4 estrelas angolano. Preço de uma garrafa de água: 7 USD. Quando chove a TV não funciona. Falhas de energia constantes que apagam todas as luzes durante minutos. O único computador com internet (se tiver sorte de estar livre), fica sem internet se está a chover e nas horas a seguir. Caí no erro de ir com óculos de natação para a piscina. Vi lá uns bichos, com aspecto de sanguessuga que me desincentivaram a futuros mergulhos.
A partir das 18 horas no lounge, um pianista preto tocava... pior que o meu irmão quando andava a aprender. E de referir que o meu irmão sabia mais músicas que ele: 2! Aquela música ainda hoje me causa arrepios. Ainda não sei se naquela fatídica sexta-feira em que cheguei ao hotel às 20h e me colocaram na rua, por falta de pagamento da TPA, foi uma benção ou castigo.

O pequeno almoço era sempre a mesma coisa e fartamo-nos facilmente. Começo a inventar misturas como por exemplo sanduíches gigantes com tudo o que há disponível.

Contrariando conselhos, saí para a rua. Precisava de comprar champô e ar puro sem ar condicionado. Depois de quase 1 km a andar, um carro tenta-me atropelar e sim, foi intencional. Talvez não para me matar, mas para me assustar.

Depois, 3 pretos com aquele aspecto, colam-se a mim e ficam a andar ao meu lado durante uns metros. Atravesso a rua e eles atravessam comigo, sempre colados a menos de 1 metro.

O que vale é que poucos angolanos comem eu tenho o dobro da força deles. Por isso, enchi-me de coragem e... pego na cabeça de cada um e esmago-as uma contra o outro. Depois pego no outro e faço-lhe um FU à John Cena e no outro um Razors Edge (mais conhecido como cruz invertida, Wrestling Old School) do Razor Ramon. E de seguida... já chega de tangas. Assim que me enchi de coragem fugi directo ao hotel sem olhar para trás. Nem o Obikwelu corre tão rápido de hawainas.